ecuación

dolor
muerte
paz

rúbrica

"si no es contigo
no es con nadie",
aseguraste desde el alma con los ojos manchados.

"si no es contigo
no es con nadie",
lo sé desde el alma y con los mismos ojos.

pedido

Déjame ir o
ven por mí
Sin tintas a
medias
ni silencios
marchitos
aunque quizás
con egoísmos
los tuyos
los míos

Enséñame
los sueños
tus mis nos

Grítalos
píntalos
cántalos

No importa
despacito
al oído
a los ojos
fingiré
que no oí nada
no vi nada
nada nada
nada nada
feliz nada

ángel de alas negras

Adentrarse en mis ojos
es aceptar una invitación
de otro tiempo aún vigente.
Es ser capaz de aceptar
que nos soy bueno.

Es ensuciarse con la mierda
chorreada de mis esquinas y
tropezar con orines o pelos mojados.
Es caminar por el cementerio
de mis sueños.

Divulgar entre nos esas ganas ausentes.
Es verte al espejo.
Es romperlo, echar a reír,
estrellarte en la ausencia.
Es reconocer la violencia, ser parte de ella.

Gritar, morder, llorar y saber que no hay
una puta respuesta.
Es sentirte absurdo.
Es dar...
...saber que SOLO EXISTES.

¡Es no claudicar!
y en ese dolor seguir
en el aire,
sus silencios y
la parsimonia de la gente.

Es creer en mí,
en ti,
en un pedazo de esto
que llamamos
HUMANIDAD.

Es morir
cada noche,
coserte,
remendar tus heridas,
alzar vuelo.

Porque tus alas
aunque viejas,
maltratadas y
quemadas
todavía te obedecen.

cada vez que

te vas
cruzas los cielos
te pierdes

llueves
en otra playa

puntualmente
en la mañana
de un bronceado febrero

mordiéndote los labios
llorando a ojos cerrados

suspirando otra
última vez
mi pálido corazón

flirteado
por las huellas

aún
frescas
de tu voz

Nada

No dijo nada
No respiro siquiera
Retrocedió sobre sus pasos y
Giró una dos tres veces

Gimió, se sacudió los rizos
Tomó aire
Deshizo sus palabras
-Ella- Hizo su papel muy bien

-Él- Le dio las gracias
Por devolverle el odio
Caminar y aullar
Hartado de tanta luz

Y por primera vez fue demasiada dicha
Semejante belleza era imposible
Lo afectaba tenue, salvaje, audaz
Tonta, mentirosa

Seca, callada, por siempre triste
Una vez más estaba desnudo,
Una más había corrido
Una última vez quiso explotar

"Solo soy un pequeño bastardo
Un maldito sinvergüenza
Inventando certezas
Gracias, por negarme una sonrisa
Por incendiar mis huellas",
Dijo enterrado en su cenizas
Perdido en sí mismo,
buscando respuesta y
a su propia sombra

"Quítame los ojos,
Muérdeme la piel,
Quiero quemarme en
Ese dolor incierto
Que me recuerda a ti.
Miénteme una vez más,
Aliméntate de mis deseos
De la lujuria",

la última, la última..

Como ellos

Odio las balas su grito desaforado y esa violencia con que silencia los pasos Las odio más por estar tan cerca por respirarlas y saber que aunque no lo quiera son parte de mí de este parque esta maldita ciudad de este puerto imbécil que se empeña en sacar mi peor yo No me gusta huir pero lo hago Ni quedarme callado y aún así no denuncio Quiero unirme a la lucha pero sé que ese ya no es mi derecho O voltear la cabeza y marchar a otro rumbo fingiendo que no pasa nada que los gritos la sangre y ese olor a fuego gastado son solo delirios Pero sé que eso no es cierto Que ya me han alcanzado que no soy Keyser Soze Ahí están mamá mis hermanos y sobrinos los inocentes próximas víctimas quizá de una decisión Odio a esta gente de mierda por no dejarse ayudar por fornicar con la desgracia por burlarse de mis buenas intenciones Por hacerme la vida difícil desde que abrí los ojos por no sonreír de mis bromas y haberse olvidado que muchos de ellos fueron ‘amigos’ míos Y aunque los cuchillos y la sangre de antes ya no me convulsionan es doloroso que esta violencia sea parte de mí que me obligue a mantenerla dormida Sí mi barrio pero nunca mi casa Ese parque indemne que tantos golpes ha visto de mí y en mí tantos goles y sonrisas pero siempre tanta y tanta sangre Pena dolor odio comprensión Todo todo todo Pero en este momento con el pasto una vez más pisoteado y casi inexistente las sirenas y los pocos y estúpidos uniformes en retirada por la mierda pahtfinder apedreada y destartalada y las putas tías arañando a quienes vuelven a fallar Odio el abuso de ambos lados la desidia y este dolor casi físico que me pone los ojos a temblar haciéndome sentir como una ‘mariquita’ –con el perdón de mis amigos gays, no tiene que ver con ellos- Odio a la horda de malnacidos que se sienta frente a casa que fuma su mierda viendo a los niños y lanza meadas a todas horas ahí mismo con sus casas a tan pocos metros Me lastima su fiereza y cobardía su voz pusilánime y mal articulada su sometimiento para actuar siempre en jauría Por eso los odio en este momento no por que crea que soy mejor que ellos no porque me haya peleado con más de la mitad ni por tener en mi cuerpo varias recuerdos de esas faenas Los odio en este instante más que nunca porque quiero creer en que solo la paz es el camino pero me sacan la lengua creyéndose dioses y asegurándome que cualquier mañana de diciembre es buen momento para demostrarlo

Y sé que es así

pd. esto no es poesía, es tan solo dolor

Esa noche con A

Vienes y te vas como el humo en otoño.
Parpadeas entre las sombras y me robas
los suspiros que no tengo.

Derramas dos minutos que me persiguen
calladitos, casi rotos.
Al aire.

Y el árbol ríe,
mientras sus hojas bailan sin completar la nota.

Pues la mesa negra del zaguán de en frente,
nos mira resignada.

No son suficientes las risas,
ni las miradas,
ni siquiera el hueco sordo que sobrevive.

Solo mírame y
guiña otra vez.
Para volver a creerte.

Amor,
un hermoso lugar común

Ya hace varios años Vargas Llosa escribía -en La Tía Julia y el escribidor- que “el amor no existía, que era una invención de un italiano llamado Petrarca y de los trovadores provenzales. Que eso que las gentes creían un cristalino manar de la emoción, una pura efusión del sentimiento, era el deseo instintivo de los gatos en celo disimulado detrás de las palabras bellas y los mitos de la literatura”. Yo no le creí, pero él tampoco.

La posición de Fromm es algo distinta, él asegura que el amor es un arte y, como tal, una acción voluntaria que se emprende y se aprende, no una pasión que se impone contra la voluntad de quien lo vive, sino más bien una decisión propia. Nietzsche añade que aquello que por amor se hace, "siempre está más allá del bien y del mal", dado que no tiene nada que ver la justicia, la moral o lo correcto y sí con el deseo.

Quizá por ello, esta bendita -y maldita- palabra fue elegida en abril del año pasado como la más bella de la lengua española por más de 41 mil internautas, convocados por la Escuela de Escritores de España.

Luego de estos alcances, de palabras prestadas como dirían algunos, nos toca ensayar, hilvanar un significado, una diatriba, un alcance, un hermoso exabrupto.

Y es que el amor es espontáneo, travieso, rebelde. Algunos incluso lo han tildado de ciego. Yo como Onetti prefiero pensar que es absurdo y maravilloso. Que es una esquirla, un pétalo, una bala perdida. El amor nos hipnotiza, nos lleva. El amor siempre es un viaje, en ocasiones hacia lo incierto, pero a veces, es necesario perderse para encontrarse.

El amor es un estado, una comunión, una promesa. Es humano y divino. Quema, sufre y lastima. Marca, da miedo. Está en todas partes y nos toca. Es omnipotente. Es sin lugar a duda “el tema”. Recurrente quizá, pero siempre valdrá la pena.

Camus decía que el modo más cómodo para conocer una ciudad era averiguar como se trabaja, como se ama y como se muere en ella. Marguerite Duras tiene un ‘tratado del amor’ en El amante, Wilde afirmaba que “todos los hombres matan lo que aman” y Julito Cortázar trataba de no pedir mucho en Happy New year.

Lo hizo Moro no solo en Amor a Muerte, Whesphalen en Te he seguido, Varela en Dime: “dame tu tacho de basura/ la quemaré te lo prometo/ ni siquiera la voy a guardar en mi memoria/ la aceptaré…”. Aún Vallejo sucumbió al amor.

Sin embargo, me quedo con lo dicho por Gabo, en El amor en los tiempos del cólera: “Era inevitable: el olor de las almendras amargas le recordaba siempre el destino de los amores contrariados”. Publicada en 1985, corrobora esta apreciación. Es más que todo, un compendio acerca del amor y sus múltiples variantes. Un tratado sobre el corazón y su gente, el tiempo y las rebeldías, la memoria y sus laberintos. Un compendio sobre las relaciones humanas y sobre quienes se sobrecogen a ellas, los escogidos y aquellos que le sacan la vuelta a la vida.

Y es que el amor es la negación a la muerte -a(negación) y mortis (muerte)- es trascender. Parafraseando a Eielson podría afirmar que es “un saxofón que no da tregua”, pero iré más allá. El amor es una lágrima rota, una cigarra, una hermosa mentira recogida de un país absurdo.

pedazo de recuerdo

...
ayer
como antes
descifro tu parloteo
mientras te envuelves célibe
entre casas que no conozco

Trastabillas
forcejeas
muerdes
tientas
lloras
arañas

Enciendes
mi otra mitad
La acaricias
abrazas y
te vuelves
su huésped

arráncame la vida

a pedacitos
con esa sonrisa siniestra
con que se miran los justos

nosotros
los más justos
aún no hemos aprendido

suavemente y entre susurros
en esta noche de invierno
que no necesita motivos

derramando
la extorsión del veneno
que he ayudado a macerar

arráncamela

despiértame
violéntame
mantenme vivo

lenta
calladamente si quieres
no abriré los ojos