al otro lado del silencio...

2010-08-22T20:10:00.002-05:00

lágrimas

tan solo agua y sal
nada más
un poco de muerte

2009-07-12T21:22:00.001-05:00

vieja conocida

para la muerte
nunca es tarde
ella espera
licenciosa
como un guiño
robado de la luna
con esa misma luz
brillante y blanca
sutil
muda
cegadora
jugando
una dos tres veces
con la arena
de un reloj
que ella
jamás necesitará
pues cada grano
está a su merced

la muerte
no se ha ido
y a veces
sólo queda abrazarla
...

2008-11-06T21:45:00.003-05:00

ecuación

dolor
muerte
paz

2008-11-06T20:25:00.004-05:00

rúbrica

"si no es contigo
no es con nadie",
aseguraste desde el alma con los ojos manchados.

"si no es contigo
no es con nadie",
lo sé desde el alma y con los mismos ojos.

2008-11-06T20:10:00.003-05:00

pedido

Déjame ir o
ven por mí
Sin tintas a
medias
ni silencios
marchitos
aunque quizás
con egoísmos
los tuyos
los míos

Enséñame
los sueños
tus mis nos

Grítalos
píntalos
cántalos

No importa
despacito
al oído
a los ojos
fingiré
que no oí nada
no vi nada
nada nada
nada nada
feliz nada

2008-02-06T19:52:00.001-05:00

ángel de alas negras

Adentrarse en mis ojos
es aceptar una invitación
de otro tiempo aún vigente.
Es ser capaz de aceptar
que no soy bueno.

Es ensuciarse con la mierda
chorreada de mis esquinas y
tropezar con orines o pelos mojados.
Es caminar por el cementerio
de mis sueños.

Divulgar, entre nos, esas ganas ausentes.
Verte al espejo
romperlo, echar a reír.
Es estrellarte en la ausencia,
reconocer la violencia, ser parte de ella.

Gritar, morder, llorar y saber que no hay
una puta respuesta.
Es sentirte absurdo.
Es dar...
...saber que SOLO EXISTES.

¡Es no claudicar!
y en ese dolor seguir
en el aire,
sus silencios y
la parsimonia de la gente.

Es creer en mí,
en ti,
en un pedazo de esto
que llamamos
HUMANIDAD.

Es morir
cada noche,
coserte,
remendar tus heridas,
alzar vuelo.

Porque tus alas
aunque viejas,
maltratadas y
quemadas
todavía te obedecen.

2008-02-06T19:47:00.000-05:00

cada vez que

te vas
cruzas los cielos
te pierdes

llueves
en otra playa

puntualmente
en la mañana
de un bronceado febrero

mordiéndote los labios
llorando a ojos cerrados

suspirando otra
última vez
mi pálido corazón

flirteado
por las huellas

aún
frescas
de tu voz

2008-02-06T19:39:00.000-05:00

Nada

No dijo nada
No respiro siquiera
Retrocedió sobre sus pasos y
Giró una dos tres veces

Gimió, se sacudió los rizos
Tomó aire
Deshizo sus palabras
-Ella- Hizo su papel muy bien

-Él- Le dio las gracias
Por devolverle el odio
Caminar y aullar
Hartado de tanta luz

Y por primera vez fue demasiada dicha
Semejante belleza era imposible
Lo afectaba tenue, salvaje, audaz
Tonta, mentirosa

Seca, callada, por siempre triste
Una vez más estaba desnudo,
Una más había corrido
Una última vez quiso explotar

"Solo soy un pequeño bastardo
Un maldito sinvergüenza
Inventando certezas
Gracias, por negarme una sonrisa
Por incendiar mis huellas",
Dijo enterrado en su cenizas
Perdido en sí mismo,
buscando respuesta y
a su propia sombra

"Quítame los ojos,
Muérdeme la piel,
Quiero quemarme en
Ese dolor incierto
Que me recuerda a ti.
Miénteme una vez más,
Aliméntate de mis deseos
De la lujuria",

la última, la última..

2007-12-05T01:29:00.000-05:00

Como ellos

Odio las balas su grito desaforado y esa violencia con que silencia los pasos Las odio más por estar tan cerca por respirarlas y saber que aunque no lo quiera son parte de mí de este parque esta maldita ciudad de este puerto imbécil que se empeña en sacar mi peor yo No me gusta huir pero lo hago Ni quedarme callado y aún así no denuncio Quiero unirme a la lucha pero sé que ese ya no es mi derecho O voltear la cabeza y marchar a otro rumbo fingiendo que no pasa nada que los gritos la sangre y ese olor a fuego gastado son solo delirios Pero sé que eso no es cierto Que ya me han alcanzado que no soy Keyser Soze Ahí están mamá mis hermanos y sobrinos los inocentes próximas víctimas quizá de una decisión Odio a esta gente de mierda por no dejarse ayudar por fornicar con la desgracia por burlarse de mis buenas intenciones Por hacerme la vida difícil desde que abrí los ojos por no sonreír de mis bromas y haberse olvidado que muchos de ellos fueron ‘amigos’ míos Y aunque los cuchillos y la sangre de antes ya no me convulsionan es doloroso que esta violencia sea parte de mí que me obligue a mantenerla dormida Sí mi barrio pero nunca mi casa Ese parque indemne que tantos golpes ha visto de mí y en mí tantos goles y sonrisas pero siempre tanta y tanta sangre Pena dolor odio comprensión Todo todo todo Pero en este momento con el pasto una vez más pisoteado y casi inexistente las sirenas y los pocos y estúpidos uniformes en retirada por la mierda pahtfinder apedreada y destartalada y las putas tías arañando a quienes vuelven a fallar Odio el abuso de ambos lados la desidia y este dolor casi físico que me pone los ojos a temblar haciéndome sentir como una ‘mariquita’ –con el perdón de mis amigos gays, no tiene que ver con ellos- Odio a la horda de malnacidos que se sienta frente a casa que fuma su mierda viendo a los niños y lanza meadas a todas horas ahí mismo con sus casas a tan pocos metros Me lastima su fiereza y cobardía su voz pusilánime y mal articulada su sometimiento para actuar siempre en jauría Por eso los odio en este momento no por que crea que soy mejor que ellos no porque me haya peleado con más de la mitad ni por tener en mi cuerpo varias recuerdos de esas faenas Los odio en este instante más que nunca porque quiero creer en que solo la paz es el camino pero me sacan la lengua creyéndose dioses y asegurándome que cualquier mañana de diciembre es buen momento para demostrarlo

Y sé que es así

pd. esto no es poesía, es tan solo dolor

2007-09-24T00:05:00.000-05:00

Esa noche con A

Vienes y te vas como el humo en otoño.
Parpadeas entre las sombras y me robas
los suspiros que no tengo.

Derramas dos minutos que me persiguen
calladitos, casi rotos.
Al aire.

Y el árbol ríe,
mientras sus hojas bailan sin completar la nota.

Pues la mesa negra del zaguán de en frente,
nos mira resignada.

No son suficientes las risas,
ni las miradas,
ni siquiera el hueco sordo que sobrevive.

Solo mírame y
guiña otra vez.
Para volver a creerte.

2007-09-18T22:54:00.000-05:00

Amor,
un hermoso lugar común

Ya hace varios años Vargas Llosa escribía -en La Tía Julia y el escribidor- que “el amor no existía, que era una invención de un italiano llamado Petrarca y de los trovadores provenzales. Que eso que las gentes creían un cristalino manar de la emoción, una pura efusión del sentimiento, era el deseo instintivo de los gatos en celo disimulado detrás de las palabras bellas y los mitos de la literatura”. Yo no le creí, pero él tampoco.

La posición de Fromm es algo distinta, él asegura que el amor es un arte y, como tal, una acción voluntaria que se emprende y se aprende, no una pasión que se impone contra la voluntad de quien lo vive, sino más bien una decisión propia. Nietzsche añade que aquello que por amor se hace, "siempre está más allá del bien y del mal", dado que no tiene nada que ver la justicia, la moral o lo correcto y sí con el deseo.

Quizá por ello, esta bendita -y maldita- palabra fue elegida en abril del año pasado como la más bella de la lengua española por más de 41 mil internautas, convocados por la Escuela de Escritores de España.

Luego de estos alcances, de palabras prestadas como dirían algunos, nos toca ensayar, hilvanar un significado, una diatriba, un alcance, un hermoso exabrupto.

Y es que el amor es espontáneo, travieso, rebelde. Algunos incluso lo han tildado de ciego. Yo como Onetti prefiero pensar que es absurdo y maravilloso. Que es una esquirla, un pétalo, una bala perdida. El amor nos hipnotiza, nos lleva. El amor siempre es un viaje, en ocasiones hacia lo incierto, pero a veces, es necesario perderse para encontrarse.

El amor es un estado, una comunión, una promesa. Es humano y divino. Quema, sufre y lastima. Marca, da miedo. Está en todas partes y nos toca. Es omnipotente. Es sin lugar a duda “el tema”. Recurrente quizá, pero siempre valdrá la pena.

Camus decía que el modo más cómodo para conocer una ciudad era averiguar como se trabaja, como se ama y como se muere en ella. Marguerite Duras tiene un ‘tratado del amor’ en El amante, Wilde afirmaba que “todos los hombres matan lo que aman” y Julito Cortázar trataba de no pedir mucho en Happy New year.

Lo hizo Moro no solo en Amor a Muerte, Whesphalen en Te he seguido, Varela en Dime: “dame tu tacho de basura/ la quemaré te lo prometo/ ni siquiera la voy a guardar en mi memoria/ la aceptaré…”. Aún Vallejo sucumbió al amor.

Sin embargo, me quedo con lo dicho por Gabo, en El amor en los tiempos del cólera: “Era inevitable: el olor de las almendras amargas le recordaba siempre el destino de los amores contrariados”. Publicada en 1985, corrobora esta apreciación. Es más que todo, un compendio acerca del amor y sus múltiples variantes. Un tratado sobre el corazón y su gente, el tiempo y las rebeldías, la memoria y sus laberintos. Un compendio sobre las relaciones humanas y sobre quienes se sobrecogen a ellas, los escogidos y aquellos que le sacan la vuelta a la vida.

Y es que el amor es la negación a la muerte -a(negación) y mortis (muerte)- es trascender. Parafraseando a Eielson podría afirmar que es “un saxofón que no da tregua”, pero iré más allá. El amor es una lágrima rota, una cigarra, una hermosa mentira recogida de un país absurdo.

2007-09-12T11:46:00.000-05:00

pedazo de recuerdo

...
ayer
como antes
descifro tu parloteo
mientras te envuelves célibe
entre casas que no conozco

Trastabillas
forcejeas
muerdes
tientas
lloras
arañas

Enciendes
mi otra mitad
La acaricias
abrazas y
te vuelves
su huésped

2007-09-08T16:30:00.000-05:00

arráncame la vida

a pedacitos
con esa sonrisa siniestra
con que se miran los justos

nosotros
los más justos
aún no hemos aprendido

suavemente y entre susurros
en esta noche de invierno
que no necesita motivos

derramando
la extorsión del veneno
que he ayudado a macerar

arráncamela

despiértame
violéntame
mantenme vivo

lenta
calladamente si quieres
no abriré los ojos

2007-09-05T00:15:00.000-05:00

QUIERO
SER
PÉTALO
DE
UN
CÁLIZ
SECO

GARGANTA
QUE
YACE
EN
TUS
MANOS
...

Anhelo

2007-09-04T00:54:00.001-05:00

Vieja lección

Es la teoría
una dulce “razón”
para decir mentiras.

Acaso de norte
indulgente,
liviano
tumor de papel
tatuado
en sangre vegetal.

Una lápida
llena de mierda.
De todos nosotros.

¡Así la siento!
Título insigne,
payasada sin luz.
¡Anémica!
Albatros
de pico roto.

Ley de los buenos fracasos.
Teoría.
Nada.

2007-09-03T12:40:00.000-05:00

poema

solo
una vez más
quiero voltear la pared

me he cansado
de deletrear el silencio
de acuchillarlo

no termino
de pasar
su sangre

tanto grumo
tanto quejido
se me queda en la garganta

toso una
dos
tres veces

pero solo alerto
a esa luz blanca
obsesionada por tocarme

y nuevamente
las voces son más altas
que mis propios pensamientos

2007-09-02T17:51:00.000-05:00

R

Eres el pecado
que brisca lentamente
la manzana de Adán.

Enredadera célibe
que me incas
con tus iris en miel.

Ondulante criatura
que hipnotizas
-las sobras- de mi sentido común.

Ríes y mientes,
serpiente endémica.

Flagelas la timidez y
buscas mi lengua asesina.

Eres accidente
que escozor timbra
en mis heridas.

Temblor de papel
que cortas mi sentido y
sangra el deseo.

Dentro de la copa
que cada tarde,
a las seis, compartimos.

2007-08-31T22:14:00.000-05:00

¿La Literatura puede cambiar algo?

Me inclino a que sí. A que Huxley no se equivocó cuando escribió Un mundo feliz, pronosticando la barbarie que se le venía a la Humanidad. Sí, a esta humanidad tan llena de errores y de fachadas sin resolver. A un mundo lleno de seres perfectos escuchando qué comer y cómo dormir. ¿Qué pasará si de nuevo hacemos oídos sordos…? “Revolcarse en el fango no es la mejor manera de limpiarse”, decía el maestro. Y eso es tan práctico y fácil de entender que casi duele.

Pero en estos tiempos de inmediatez, de Internet y desengaño, qué podrán hacer las letras para dejarnos respirar, para devolvernos aquel oxígeno que hace tiempo se nos fue, porque estamos muertos. Casi como decía Salinas, refiriéndose al vampiro, solo que no hay más “tristes dandis”, pero todo el mundo coge su placer al vuelo.

¿Qué puede hacer Ribeyro contra la desnutrición, qué Duras ante el cáncer, cómo Eielson hubiera afrontado el sida? Eso no importa, pero si leíste algo de ellos sabrás que los mudos también tienen voz y que no solo la falta de palabras causa agonía. Nosotros, ilustres mancos, podemos testificar.

Las paredes hablan, murmullan se sobrecogen, cuando un pequeño ápice de nuestro ser es tocado. Es irremediable pero, por desgracia, no todos tenemos la misma capacidad. Y aunque el hombre llega con alma, ¿qué carajo hace con ella?

Ya una vez lo dijo Sartre: “ante un niño muerto, La Náusea no tiene peso”, pero igual hay que seguir. Para crear superhombres como Nietzsche, llegar a la raíz como Aristóteles o aprender a vivir como Epicuro, . Así la verdad está tan lejos, porque si la filosofía no ayuda al hombre a ser feliz, no es filosofía.

Solo un ejemplo más, hace ya varios años Jorge Eslava vivió varias semanas con niños de la calle, entre los que se encontraba una jovencita embarazada y un poeta que jamás había leído poesía. Sintió su frío, su angustia, el olor a terokal, su inestable sueño. Los vio convertirse en buitres y recaer como mansas palomas. Sintió su miedo y más tarde publicó Navajas en el paladar. Si un catedrático joven hizo eso, tocado por las historias de Ribeyro y un evidente compromiso con lo que está a su alrededor, la labor está cumplida.

Por eso no olvido lo dicho por Rosella Di Paollo hace unos años, durante el “Encuentro Internacional de Escritores ¿Qué hacer con la Literatura?”. Sus palabras me llegaron a lo más hondo, en especial cuando confesó que "con la literatura puedo hacer una casa para encerrarme y añorar el Mundo. Creo que ella también deshace lo que toca. Me gusta esa tierra de nadie...”.

Y eso es en ocasiones, una "tierra de nadie", como escribió alguna vez Onetti. Por donde transitan propios y otros no tanto, de cara a una luz roja, una maloliente esquina o sumergida en polvo, telarañas y olvido. Es el sabor del vino, la lluvia tras la ventana, una copa rota, esa bala que cierne sobre un corazón suicida. O tal vez, el último abrazo antes del adiós.

Ahí les dejo un regalo de Julito Cortázar:

Para leer en forma interrogativa

Has visto
verdaderamente has visto
la nieve los astros los pasos afelpados de la brisa

Has tocado
de verdad has tocado
el plato el pan la cara de esa mujer que tanto amás

Has vivido
como un golpe en la frente
el instante el jadeo la caída la fuga

Has sabido
con cada poro de la piel sabido
que tus ojos tus manos tu sexo tu blando corazón

había que tirarlos
había que llorarlos
había que inventarlos otra vez.

2007-08-31T21:50:00.000-05:00

Hojarasca de un otoño sin cumplir

¿Cómo estás Mujer Ayer?
Sombra inerte
fatuidad
dentro de mi cáliz.

Que haz hecho hoy con mis versos...
Ahora solo veo el desierto.
Nada.

Estériles, ebúrneas, complacidas
yacen mis escamas.
Bajo el sol de un otoño sin hogar.

Hojas se arrastran,
mutan.
Devienen gráciles.

Mientras las huellas delatan
una tarea,
a medio hacer
en esta zarzuela sorda.

2007-08-29T15:14:00.000-05:00

Detrás en la azotea

"Tal vez la muerte detrás de esa sonrisa sea amor;
un gigantesco amor en cuyo centro ardemos",
Blanca Varela

Ahora todo parece más calmo.
Ya la ola calló tenue, casi irreverente.
Palaciegos ojos giran y guiñan un as de luz.
Se escuchan pasos y las manos bailan.

Las lechuzas gimen en medio de la pista.
Los olores crujen derrotados.
Las lágrimas emprenden retirada.

Y suenan las balas.
Allá.
Donde el llanto cobra presos.
Donde la edad corta el daño.

En la azotea de los delfines.
Donde nadie tiene sombra.
Pues la sangre ya no pinta.

2007-08-28T21:55:00.000-05:00

freezer

una palabra juega con otra a la ronda de la verdad
prometen instantes, olores, dolores y triunfos
dicen que mañana un lugar será tuyo

pero el día se apaga
una,
dos,
sesenta y siete veces

y tu espera corrompe ese juramento
en un segundo fatal
vestido de exabrupto

nada es real en esta cruel espera
la plaza está llena, los ojos vacíos
tu aliento revienta en tus manos, en tus pies, se pierde

escrito hace 15 minutos

2007-08-28T14:21:00.000-05:00

Poder volar

Yo también soy como un caballo.
La vaina gris
que fustiga tu cansancio.
Un pétalo raído
de la sombra
de esta botella.

Me gusta pensar que la raíz
transeúnte infiel
de este cuello quebrado
se rinde
al lodo blanco
de una voz que se apaga.

Quiero arrimarme al deseo y
serle fiel.
Pensar
que triste al fin,
es lugar común
entre los dos.

Y es que los adioses
son murmullos,
casi gotas
en un rostro taciturno.
Yo libélula,
quiero volar más allá.

2007-08-27T13:23:00.000-05:00

Jardín

Tómame
Déjame
Duérmeme
En el Edén
En ese jardín
Que tú inventaste
En ese sosiego
Roto y frío
Allí
En donde otros
Como yo
Se desvisten
En tu sombra

2007-08-27T13:21:00.000-05:00

A media estación

Es inútil,
me tropecé
una última vez
con tu ausencia.

En el sillón
de la sala
a media luz.

En el parque,
en donde
decías
"ten cuidado"

Mientras
el mar
nos arrullaba.

Y es que
tal vez
se ha
vuelto invisible.

Pues
las madrugadas,
ya no son las mismas.

2007-08-27T13:18:00.000-05:00

Asfixia

“Revolcarse en el fango
no es la mejor manera de limpiarse”,
Aldous Huxley

Acaríciame,
quítame el aliento.

Déjame dormir para
siempre.

Has de cuenta que
ya no duele.

Frota tus labios
en este ardor.

Para más tarde
hurgar feliz.

Hasta que vuelva a
oscurecer.

2007-08-26T21:34:00.000-05:00

Todavía inocente

Miras,
sonríes y
te preguntas
qué hacemos delante de ti.

Con tus pocos años y
tu mucha experiencia
obligada.

Con tus dulces sueños y
aquellos
que de vez en cuando,
quieres comprar en la tienda.

Porque a pesar de nosotros,
no has perdido la opción de elegir.
Aún conservas tu inocencia.

Lo sé, aunque
tengas una piedra en la mano.

2007-08-26T21:32:00.000-05:00

Para no volver

Surcó la noche

y

llenó la esfera

de una penumbra

tan callada,

tan muda

que el viento

silbó

para

no perderse.

2007-08-25T11:51:00.000-05:00

Yakana

Dicen que el vacío es divino
y cuando caes
los minutos tiemblan por tu partida.

Dicen que se extiende
hacia aquél eslabón del
que habla el Gabo.

Allá,
"en la resaca de
un mundo acabado".

Ese
que despierta lejos y
tuerce mi llanto.

2007-08-25T11:47:00.000-05:00

Celebración

Baila!
cual coordenada gris de este cuadro opaco.

Cuídate de estas tus paredes,
sudorosas y cómplices.

Tempestad! empapada de culpa. Gris como
el polvo ruin de mi cansancio.

Deshazte de mí, con una sonrisa en los labios.
Bebe y baja la cabeza.

Finge que no pasa nada. Aunque tu voz
se ahogue en el aire...

...Ya amaneció!
Dame la mano, y
échale la culpa al silencio.

28/01/04

2007-08-24T11:12:00.000-05:00

...

Es
inútil
Me
Tropecé
Una
Última
Vez
Con
Tu
Ausencia.

2007-08-23T21:37:00.000-05:00

En bruto

Tren pasajero, brama diadema
de este desierto que no se abre.
Ya hace tanto tiempo que ahogué
mi sed en tu cáliz,
pero aún tiemblo
en tus estambres color miel.

Tal vez
por este instante del diezmo llano
en una vejada tarde.

Ya no es tan fácil.
Incluso la Luna se cierne a borbotones.
Sola e impía.
La fogata se extingue y
el silencio redime la causa.
El agua calma y la vista pierda.

¿Qué hay al otro lado?
Líneas voraces de cuervos y lechuzas.
De epopeyas y una sombra cínica.

2007-08-23T20:38:00.000-05:00

Turbulencia de un espejo indecente

Profanado cavila el celeste umbral
de mi indecencia.
La vorágine dejó caer su tibia calma.

Tan voraz y palatina.
Ensaya un latido más acorde
derredor en clave de Luna.

Cierra heridas y abre el sendero.
Libra ciénaga,
sentencia ciega.

Empuja. Derrama la ola.
Turbulencia inevitable, crisol de incienso inerte
color de muerte brillante.

Bálsamo de huesos y piel.

2006-09-16T16:14:00.000-05:00

Otra vez aquí

“Es tan difícil ser justo la felicidad”,
Julio Cortázar

Cuando no hay alegría,
te enfrentas a ti mismo y
temes perder.

Tus alas se desprenden,
se queman y
se cansan de ti.

Te vuelves un iluso y a la vez un bufón,
un arlequín frustrado y convulso
sin ningún amo.

Tu risa se pierde pues ni el aire la acoge.
El llanto te abandona,
el sueño no quiere dormir.

El gris no te sonríe y
te das cuenta
que no eres invencible.

Cuando no hay alegría,
pululas en el pasado.
El daño es más grande que tú.

Te rindes,
como el gran cobarde
que siempre escondiste.

Nada alcanza.
Todo no es suficiente.
Muerdes, gritas y sigue siendo inútil.

¿Acaso algo es tuyo?
¿Lo fue alguna vez?

Cuando no hay alegría,
sólo existes como
un vampiro sin alma que puede mirar el sol.

Nocturno del día,
ecuación disidente.

Nada del aire.
Nada de ti.
En una eterna pausa...

2006-09-15T23:03:00.000-05:00

Nota a media página (Recordatorio)

Camino a casa las alondras gemían,
casi como si descubrieran la sucia piedra
de la que estaba hecha su herencia.
Ella sin embargo, no miraba hacia atrás.
Suficiente eran el clima,
las luces, voces y manos que
transitaban por su cuerpo.
Casi como un baile de agresiones.
Rosas espinosas de pétalos chicos que
buscaban penetrar en lo más hondo.

2006-09-14T13:54:00.000-05:00

a papá

Me gusta este lugar de nadie,
predio de una vieja reunión
que añora más tiempo.
Alforja preñada de recuerdos,
verde bóveda
que cimenta mis mañanas.

Me gusta este silencio,
remanente de la costa.
Este yacer y morir.
Muda sonata de la barca,
arpa de puertas y
cuerdas rotas.

2006-09-14T13:42:00.000-05:00

Derrotero

Adiós para ti y mi eterna canción.
Que oscurece diáfana
en el socavón inconforme de mi nostalgia.

Adiós para mi y la sombra de tu recuerdo.
Puesto que muero de miedo,
de sólo pensar en dejar de sufrir por ti.

Adiós al ayer.
Epifanía llena de ausencia.
Indemne, libertaria y violencia
de los dos.

Adiós al mañana.
Esquirla sangrienta e incierta.
Dispuesta a perderme en el miasma.

Adiós corazón maldito.
Aunque sin ti sea nadie.
Y contigo, muera un poco más.

2006-09-10T13:36:00.000-05:00

D

Dime el por qué de esos tus
ojos trepando en mis labios.
Sabiéndome tuyo,
a pesar de esta hermosa mentira.

Vuélvete ciénaga y atrápame en tu vientre.
Recorre mis enigmas y
asústate de quien soy en realidad.

Corta mi cuerpo en pedazos.
Reinvéntame.
Hazlo por los dos.

Sepulta mis ansias y duerme.
Junto aquél hilo pétreo del destino.
Que congela tus sonrisas y
aborta mis deseos.

2006-09-10T12:46:00.000-05:00

Antes que anochezca

Nueve y media de la mañana, Miraflores luce cansada. Se estira, bosteza, hace un guiño travieso y se esconde bajo las sábanas. El sol acaricia nuestras mejillas y termina por despertar dos faroles que por el momento lucen a media luz. En una esquina, taciturna y desesperada, una casa otrora bastión de aventura, olas y cemento luce transformada en un gran albergue de libros. La casa verde le dicen(los que no conocen La Casa Verde), custodiada por Cafés, Centros Comerciales y uno que otro personaje, de esos que sólo se ven por aquí, como adorno de estos vitrales y del sudor opaco que se trasluce en una sombra cínica.

Todavía es muy temprano. Los cuerpos se dejan girar en un vaivén casi roto, derretidos por este sol que aploma, a bordo de la brisa embriagadora, las niñas y el inglés. Pero eso es afuera. Aquí adentro un muchacho disfrazado de buena gente revisa su correo y se lava la cara. Se ordena, busca lucir presentable. Ya se apuntó en el libro y saluda al público lector, al cliente de ancho bolsillo, a la tarjetita dorada, los papás y uno que otro incauto. Si habla inglés mejor.

Y se escucha el sonido del silencio, ese del cual habló Beckett. Aullidos llenos de ira, de violencia, insanidad. Rostros cansados de vivir, cuerpos que solo vagan en una existencia disforme. Eso sí, revestidos de una envidia casi ubicua y desamparada. Pero lista a disparar. Las carabinas son sus ojos, sus bocas son las sirenas: “Únanse al baile...de los que sobran”.

Si alguna vez escuchaste que la indiferencia es la mejor vacuna contra la envidia y los malos deseos debemos confirmarte que toda regla tiene siempre una excepción. Y que incluso las excepciones tienen su regla.

Estamos viviendo una excepción de color verde mediterráneo, por ahí lo del calor (claro que tampoco hay aire acondicionado, los ventiladores son graciosamente inoperantes, el humor de la gente bulle como miasma arequipeño, el agua se ha ido por el “caño” al hueco de la diabla y esos malditos libros están hechos de papel pues carajo, por eso tanto calor).

Aquí arriba la vida no es más sabrosa. En ocasiones no hay ventas pero si salen libros, no entra dinero pero milagrosamente si sale, no hay gente pero el humor es fuerte, estamos en tierra firme pero el olor a sal es irremediable. Digamos que nuestra caja es la boca de la empres

a en lo que refiere a dinero, pero el culo de esta por que todo es pura mierda.

A estas horas 'El Cuentista' debe de estar terminando de leer El Espía Imperfecto y escribiéndole a su mamita, allá en la lejana Buenos Aires. Esa última carta que recibió de ella fue la vitamina que faltaba para ponerse de acuerdo con su compañero de labores y tomar el timón de un barco mucho más grande. Una nave que llevaba a bordo la ilusión creadora, una escalera al colofón en donde se sitúan los que figuran en el mapa. Ellos (él y su compañero) planeaban confeccionar un boletín electrónico, la tarea era ardua y dura pero podría ser gratificante, llena de literatura, sinopsis de todos los libros de la tienda, entrevistas a poetas, escritores, dramaturgos, críticos, periodistas y políticos. Había espacio para todos, incluso para Coelho, Chopra y Walter Risso (en estos casos se limitarían a copiar lo que dice el libro y comentar sus récordes en ventas. Para Cortázar, Mailer, Borges o Adán se emplearían links hacia sus biografías, extractos de su obra y opiniones de entendidos.

Sí, 'El Cuentista' planeaba contarle a mamita allá en la lejana Buenos Aires todo esto, para que ella pudiera soportar mejor la vida sola y fría que la ausentaba de su Ratoncito(así llamaba al Cuentista) y sus otros dos retoños. Buenos Aires era una piedra punzante en la columna vertebral de una señora de cincuenta años, soportando todo y nada con tal de saber algo. Por eso El Cuentista deseaba darle las buenas nuevas, que se metió unas chelas con su pata El Vikingo y empezaron a escribir en la computadora portátil.

A esa hora ya reían y convulsionaban en torno a un sueño vagabundo. El Nobel, el primer libro y la vuelta al mapa. Habían tenido un desayuno “DE NEGOCIOS” con sus compañeros de tienda: la jefa, la cajera y los otros dos vendedores, se habían burlado de sus juicios torpes, de la poca grandeza (nula más bien) de sus superiores y habían acordado no competir nunca. A diferencia de las caras largas y feroces que pululaban en la tienda, ellos tenían vida después de esta muerte. Habían trascendido.

Y trascendieron aún más cuando llegó el lunes.

Después de un domingo tranquilo y con buenas ventas nos encontramos en la librería. Yo venía algo desordenado para variar y tenía unas ojeras que parecían cuencas. Ni hablar de mi cabello, pues lucía como un nido sin pollitos. Era urgente visitar el baño, meter la camisa dentro del pantalón, echarme agua al rostro y espantar a todas las lechuzas que moraban mi semblante. Un chorro más de agua y listo.

Ya afuera me di con la sorpresa. La jefa de tienda me llamó con el aire distante que solo ella tiene y un cigarro no por triste menos encendido. Sus manos bailaban entre el humo y las cenizas, dándole la espalda a los vitrales y a esa noticia que debía comunicar. Pues como en tantos otros casos era solo la portavoz oficial de malas nuevas.

Mentiría al decir que era algo que no esperaba, desde que estoy aquí es algo latente. Es más tiene forma y sombra propia.

Fue rápido, lo que algunos dirían una buena muerte. A no ser porque los muertos debían de cavar su propia tumba, ordenar las flores, maquillarse y vestirse, y es más trabajar todo ese jodido día para pagar un sepelio que ya no podía ser digno. Yo había elegido vivir. O más bien sobrevivir. Seguir marchando aquí, pues en este solar verde, uno “solo existe”.

Desde mañana habrá un solo horario y nada más dos vendedores. Ya era tarde, todavía no sale el sol pero es tarde-y también lo era al entrar-pero no para fumar un pucho. Trabajaríamos como mulas con la usual sonrisa en los labios. Jajajá.

Y mis palabras lucían tan absurdas. Pidiendo almuerzo no solo los domingos sino también las doce horas del sábado. Imaginado un incremento salarial. Cavilando un futuro diferente y próspero. Maquinado el boletín. No había minibar, ni nada que pudiera ir adentro. Ahora tampoco hay agua, se la llevaron hacia el infierno. Las promesas siguen jurándose amor eterno. Dios mío!!! Ni Allende...

'El Cuentista' y la locuaz Daria (léase otra promotora de servicios al cliente) salieron por la puerta falsa. Llegaron y se enteraron, ya no pertenecían a esta gran familia que te organiza reuniones después de la hora del trabajo, a las que no quieres ir pero estás obligado. Eso sí con la mejor disposición y sonrisa Made in Administración. Para aplaudir, cantar rancheras y decir salud.

También para comprender que la empresa no anda bien y que las diez y once horas que ahora trabajamos es porque debemos poner el hombro. Acaso amigo lector todavía no entiende que somos una gran familia.

Esta es la sucursal de bajo el puente, por donde pasas para ir a la playita. Aquí la cosa es más difícil, la tienda se ensucia por tonelaje(es un acuerdo que firmaron el hada de los dientes, el duende parlanchín y los mafufos de Berlín) y terminas de otro color, trabajas todo el día y nunca(aunque lo hagas) cumples con las expectativas. Pues en comparación con la tienda de los locos vendemos la mitad. Así que lo hacemos muy mal. Por ello allá que son ocho vendedores, donde nunca nos mandan sus clientes si es que se les acaba un libro, en donde el trapo es lisura y no van los jefes muy seguido, allí donde les pagan puntuales y los ponen como ejemplo, este cambio temporal para beneficio de la empresa no llegó. A eso le llamo equidad, buena administración, sentido común.

El Cuentista cambio de historia. Su mamita no recibirá la carta larga que él imaginó, más bien le enviará postales y le dirá que todo sigue bien. Que las tertulias literarias siguen viento en popa y su pata se sigue burlando de su defecto para pronunciar la “s”. Allá en la lejana Buenos Aires se teje otra historia y los hilos tal vez lleguen a una quinta alegre y sola que queda en el Callao.

Aquí en Miraflores la cosa sigue igual. Daria dijo: “hasta nunca” y dejó sentado que solo los niños bonitos escriben sobre cultura (que me habrá querido decir?). Por supuesto con el garbo y ángel que a ella la caracteriza. Sin comentarios.

Ya se hace tarde. El sol estira un brazo y se suelta las lianas, nos toca en su pesado sudor. Nos asfixiamos, el cansancio nos quiere llevar. Ya tengo pareja le digo. Siempre alegre. Siempre ruin con la impiedad. Me gusta poner la música, me gusta que los demás bailen mi ritmo.

Y aunque sé que la canción que suena en este limbo de papel es otra, no importa. Siempre tengo muchas voces dentro de mí, muchas notas, muchos grises. Aunque no hayan calculadoras, perforadores decentes, papel. Sé que todavía no llega el inventario y siempre juegan con nuestro horario, como si fueran dueños de nuestras vidas las 24 horas del día. Que falta una recepcionista que atiende a los proveedores y se encargue de gritar a los chicos por dejar las cajas en todos lados y tener contacto directo con ese inframundo al cual bajas cada quincena a cobrar, con la garganta en la mano y los nudillos latentes.Sé que hay que tratar. Claro, queriendo que esta vez sea, antes que anochezca.

Firman: Julito Cortázar, El Gabo James Joyce, Salvador Dalí, José Antonio Marina, Samuel Beckett, Tilsa, Blanca Varela, Joseph Conrad, Jorge Eduardo Eielson, Pedro Salinas y otros loquillos.

2006-09-08T16:49:00.000-05:00

Maratón

¿por qué corro?

Corro para escapar del rastro de mi sombra,
de la tristeza
pues no se resigna a que la deje.

Corro de las mentiras, de los abrazos fríos y las sonrisas hipócritas.
Para no pensar, no vivir y
dejar de ver a ese niño tonto que nadie entiende.

-Lo siento yo también huyo, te dejo-

Corro por que ya no tengo alas.
Hoy finalmente me las cortaron.
Lo hago para perderme, para ser nadie.

Porque siempre he sido un cobarde, fingiendo, cobijándose en el lodo.
Para huir de las balas,
los cuchillos, las piedras, la sangre, las miradas.

-Las risas, los gritos de mi garganta seca-

Lo hago para encontrarte y no devolver mi propio cariño
en una cajita diciéndome Gracias.
Para entender y sentir que estoy vivo.

-aunque no sea cierto...-

2006-09-07T16:54:00.000-05:00

Berlín (en construcción)

Cuatro voces blancas, un terciopelo negro y el sencillero roto de un apostador menor. Monedas en el suelo y una aurora partida en la sien. Las lágrimas caen como tertulia de agosto. Febril y diáfana, la marea se encoge. Busca algo. Cuerpos yacen tembloros e hinchados y un ladrido se confunde en el motor de un avión. Ojos azules llegan al suelo. Uno, dos, tres pasos.

2006-09-07T16:39:00.000-05:00

Ausencia

Madeja de tierra y piedras.
Distancia ondulante.
Ser o no ser.
Y huelo el feliz desenlace.

Dilatación inmortal, vacío.
Corren blancos y helénicos
como copos de nieve
de vida.

Los conejos se la comen,
allá mientras sonríen.
La alfombra gris bajo el gran árbol.

Bajo ella ya no hay frío,
ni calor
ni recuerdos.
Ausencia.

Pausa.
Un hasta luego sin nombre.
Un hasta siempre dudoso.
Y solo quedan vestigios.

Herencia cercenante.
Cadenas.
Lugar común.
Sublime.

2006-09-07T15:10:00.000-05:00

Madrugada

Es tu litera el lugar,
en donde sufragan mis ojos.
Pues convulsionan mis nervios,
la Luna les hace sombra.

Y la vejez siente el daño,
el año y el de ayer.
Los sueños no vuelven, huyen.
Me lloran felices.

Ya no habla ni mutila.
No hay escudos o sonrisas.
Ni hadas, ángeles o muerte.

Las copas han caído.
Y un eco roto
no puede dormir.